ele não está em casa.
eu sei que não está
(ninguém usa o celular na própria cama
quando possui um notebook).
deve estar numa casa que não é dele
numa cama que não é dele
com uma garota que não sou eu
e não tropeça
não suja
não discute
sorri e é boa
não o sufoca durante a noite
não desarruma a cama dele.
ele me evita e me manda dormir.
não se preocupa com o meu mal estar
não me pergunta se eu estou mesmo bem
provavelmente sorri com outra garota
e diz a ela que não foi nada
só uma dessas mensagens sem importância,
enquanto eu choro por ele.
enquanto eu me desespero
rasgo as páginas dos livros
choro debaixo do cobertor
maldigo tudo que fiz e disse
me acho estúpida.
antes ele queria me sorver a presença
hoje me evita
me lê e ignora
suspira de cansaço
me manda embora de sua casa
me destrata
não me beija, não me quer
não me convida pra um café
não escreve uma mensagem na minha mão
esse é o ciclo da vida.
e nesse ciclo
os amores sempre rodam
fora de compasso
como num disco riscado
que sempre empaca
na pior música.
o amor é esse disco que comprei
mas não tenho vitrola
pra tocar.
meu amor é seu disco preferido de um ano atrás
hoje esquecido na estante
pegando poeira
todo riscado
irritante
inútil.
Nenhum comentário:
Postar um comentário